Мой (не) любимый

Я сбрасываю вызов и несусь вслед за быстро удаляющейся невестой. Она сворачивает за угол. Не представляю, что такого могло произойти, что довело жизнерадостную Ингу до слез. Наконец догоняю девушку и, схватив ее за руку, прижимаю к себе. Пока она сотрясается в рыданиях, я поглаживаю ее по спине, шепча банальное: «Все будет хорошо». Через пару минут она немного успокаивается и начинает говорить:

– Он изменял мне с Ларой.

– Ты уверена? – округляю глаза. Я знакома с этой парой всего несколько месяцев, но никогда бы не усомнилась в их чувствах к друг другу.

– Они целовались за рестораном, – выплевывает она, кривя лицо в отвращении.

– Ты дала им возможность объясниться? – пытаюсь быть рассудительной. – Целоваться – не значит изменять.

– Нет, они меня даже не видели, – говорит она, едва сдерживая очередной поток слез. – Мы с Ларой дружим уже лет семнадцать, с самого детства. Как она могла, Марго?!

Вопрос не требует ответа. Инге нужно некоторое время, чтобы успокоиться и не наделать глупостей. Сейчас не время для разборок, тем более в присутствии такого количества гостей.