Артефактор

– Господин, нам нужно уходить, пока они не очнулись, давайте, я вам помогу, машина тут за углом. Ох, божечки, что же это творится на белом свете? Я уж думал, они убьют вас, но вы смогли использовать свой дар, и теперь никто не посмеет сказать, что Абросимовы – умирающий род. Вы ещё покажете им всем, но сейчас лучше уйти, пока они не пришли в себя, – выговорил мне дедок, подхватывая меня под руку и поднимая на ноги.

С трудом выпрямившись, попробовал ещё раз осмотреться. Стоя, картина выглядела ещё хуже, чем из положения лёжа. Тёмный переулок с мусорными баками, грязная и, судя по всему, вонючая лужа, подростки, лежащие вокруг неё, а чуть вдали ещё шесть тел, только уже намного старше, но одеты одинаково, во всё чёрное, что, вероятно, выдаёт в них охранников.

Меня явно завлекли или даже затащили сюда, чтобы избить, напоминает мне мажорчиков из моего родного мира, которые не боятся ничего, зная, что родители их отмажут. Только вот насколько давно это всё было. В голове всплывает несколько картинок из родного мира, где отсутствовала магия, а следом за ней магические порталы, средневековые миры, Разломы, через которые проникают полчища нечести, демоны, ангелы, адские гончие, а ещё лица красивых девушек.