Муж на девять месяцев

Я не могу выйти за него замуж! Даже фиктивно. Потому что стану женой лишь тому, кого полюблю.

И верю, что такой мужчина найдется.

Мысли прерывает звонок мобильного.

– Привет… – моя подруга Анютка говорит как-то неуверенно, – всё хорошо?

– Да.

– Не ври…

Вздыхаю.

– Может, приедешь, пиццу поедим?

Не хочу оставаться одна. А ещё мне нужен совет.

– Конечно! Жди!

Спустя два часа мы сидим в гостиной, лопаем вкусняшки и болтаем.

– Ну так что у тебя случилось? Опять Глебушка-хлебушка буянит? – она цокает языком.

Аня не любит моего бывшего. А я была слепой влюбленной дурой.

– Я беременна, – тихо говорю.

– Нет… нет, нет! – она таращится на меня. – Только не говори, что от него!

– А от кого ещё? – всхлипываю.

– Боже… и что будешь делать? Рожать? Или…

Вздыхаю. Рассказываю о своём визите к врачу. И о его предложении. Анька хлопает ресницами. Офигевшая.

– Блин… Ась, ты прости, но походу твоя судьба – нарываться на странных типов. А что хоть за врач?

– Я не знаю.

– В смысле?

– Визитка есть…

– Тащи! И ноут заодно.