Игрушка олигарха

Его ручища большая, грубая. Пальцы длинные цепкие, больно сдавливают мой подбородок, высоко задрав голову.

– Кто. Ты. Такая?

Цедит сквозь зубы, рычит своим бархатным голосом.

– К…ксюша. Зайцева Ксения.

Мои слезы стекают его на ладонь, но кажется, этому мужику плевать. Он сканирует меня синими глазами, смотрит так…брезгливо. да, именно брезгливо. Как на мусор или что-то вроде того.

– Сколько тебе лет, звереныш?

Это прозвище меня обижает, но сейчас я так напугана, что огрызаться просто не могу.

– Шест…Семнадцать уже. Позавчера исполнилось.

***

Его хватка ослабляется, и мужчина меня резко отпускает. Я же делаю пару шагов назад, косясь на дверь. Сердце уже стучит где-то в горле, когда я рассматриваю этого мужика вблизи и при свете.

Очень высокий, крепкий, подтянутый, не урод точно, но и не смазливый красавчик с обложки. Сколько ему лет…тридцать, нет, больше. Тридцать с чем-то, наверное. Взрослый мужик, конечно, намного старше меня, но не старик. У него широкие плечи, ровная осанка и лицо…такое, как у миллионера. Я их никогда в глаза не видела, но мне кажется, выглядят они именно так. Прямой аристократический нос, строгие чуткие губы, цепкие синие глаза очень необычного насыщенного цвета, обрамленные длинными завидными ресницами.