Механики. Красный песок

Оглядываюсь, две багги наши стоят, кто тут – жмутся к вертушке и внимательно смотрят на песок. Мы хорошо видели, как эти, даже не знаю, как их назвать, прыгнули и исчезли в песке. Ща как выпрыгнут обратно, хрен отмахаемся.

– Кто эти уроды? – взревел Туман, – где они?

Вижу, что к нам едет один из наших Камазов, в кузове ещё пацаны. В паре метров от меня на колене стоит Крот и тыкает ножом в песок.

– Там проход? – спрашиваю у него подойдя к нему и держа автомат на изготовку, – туннель какой?

– Нет тут ничего, – потыкав ещё пару раз в песок отвечает гонщик, – один песок.

– Как это? – обалдело переспрашивает Слива, – не могли же они в него как в воду прыгнуть. Я же видел, как они в него прыгнули и провалились.

– Я тоже видел, – киваю.

– Я сам видел, – так же говорит Крот, вставая на ноги и отряхиваясь, – но это так. Никакого туннеля и прохода тут нет. Может и был, – он показал ножом на место, которое только что тыкал ножом, – но сейчас там ничего нет.

Рядом остановился КАМАЗ, из него посыпались пацаны. Вижу озадаченного Полукеда. Вон он сделал шаг в сторону, ещё шаг, закрыл глаза, остановился, присел, положил обе руки на песок, водит ими по песку. Мы все внимательно на него смотрим, даже про пилота забыли, тот тоже на Полукеда смотрит, все молчат.