Спаси моего сына

Голос телевизионного диктора, репортажи, кадры с места события.

– А вас как зовут? – прорвался сквозь воспоминания голос дочери.

– Захар.

– А я Инга.

Захар подошёл. Медленно осмотрел меня с головы до пят. Изогнул губы.

– Добро пожаловать домой, Вика. Скучала? – Его глухой бархатный голос в секунду пробрался в самую глубь меня.

– Ты… Ты же умер. Я видела, как в тебя стреляли. И по телевизору сказали…

Радостный вскрик Инги заставил меня перевести взгляд на неё. Дочь забралась на каменного садового оленёнка и с него наблюдала за пони. Захар проследил за моим взглядом.

– Красивая девочка. На меня похожа. – Он повернулся ко мне. – Но это и неудивительно. Моя дочь должна быть похожа на меня.

Я вскинула голову. Всё это не могло быть правдой, я не могла говорить с ним. Сколько раз за эти семь лет я видела Захара во сне – не сосчитать. Сколько раз придумывала сюжеты наших жизней врозь и порой вместе. Сколько раз думала, что было бы, если бы он остался жив и нашёл меня.

Но он умер. Я была уверена в этом так же сильно, как сейчас, что не сошла с ума.