Чужой муж

Усаживаюсь в кресло и обнимаю себя руками. Холодно. От открытой двери тянет морозом, который настырно лезет под ткань моей одежды и цепляется к мокрым волосам. Олег же стоит там босиком и в одних джинсах.

Неужели не мерзнет?..

Дожидаюсь, когда докурит, затушит сигарету в пепельнице и вернется в номер.

– У меня вопрос, Саша, – говорит он, опускаясь передо мной на корточки, – ты почему не сказала?

– Я думала, это и так понятно, – шепчу, глядя на свои колени.

Внезапно он кладет на них руки, и я, вскинув взгляд, забываю, как дышать. Лицо вспыхивает, и жар растекается по шее, ключицам и груди. Ком в горле давит еще сильнее.

– У тебя же парень есть, мышонок…

– Был, – поправляю беззвучно.

– Это кое-что подразумевает, согласна?..

– Нет, – мотнув головой, увожу взгляд в сторону, – не все же сразу вот так… в постель…

Олег склоняет голову набок и пытается заглянуть в мои глаза. А я… мне воздуха рядом с ним не хватает. Его аура настолько объемная и горячая, что выжигает собой весь кислород в радиусе десяти метров.