Чужой муж

Упорядочивая сбившееся дыхание, подписываю их и надеваю перчатки.

Олег за моей спиной прочищает горло.

Я, сделав финальный глубокий вдох, разворачиваюсь к нему с ободряющей улыбкой и ставлю на стойку медицинский лоток.

– Все нормально?..

– Пока не понял? – бомочет, разглядывая содержимое лотка.

– Боишься иглы?

– Не помню. Сто лет меня никто не колол… Не было надобности.

– Что, даже диспансеризацию не проходишь? – начинаю его заговаривать.

– Нет. Зачем?

– Раз в три года рекомендуется…

– Я здоров, – заявляет, глядя на то, как я затягиваю жгут на его руке.

Олег немного нервничает. Я, касаясь его, тоже.

– Анализы покажут… – прощупываю кончиком пальца его вену, – поработай кулаком.

– Зачем?.. – вскидывает на меня недоуменный взгляд.

Я зависаю на мгновение, не понимая его реакции. А потом он, вдруг зажмуривается и начинает смеяться.

– Что?.. – спрашиваю, ничего не понимая.

– Ничего… не обращай внимания, – мотает головой, – сжимать и разжимать кулак, ты имеешь в виду?..

– Да…

– О’кей.

Делает, как я велю и отворачивается в тот момент, когда я ввожу иглу в вену.