Чужой муж

Отправляю ложку супа в рот, медленно разжевываю. Он отламывает ложечкой кусочек пирожного.

Мне так хочется рассмотреть его внимательнее, расспросить, как сложилась жизнь. Где учился, где живет сейчас, женат или нет, имеет ли детей.

По возрасту, конечно, давно должны быть и жена и детки, но кольца на пальце нет. И… взгляд у него какой-то… холостой…

– Сколько тебе лет? – спрашивает неожиданно.

Проглатываю суп, улыбаюсь.

– Двадцать два.

– Маленькая еще, – бормочет тихо.

– Маленькая?.. В двадцать два?.. Я с восемнадцати лет самостоятельно живу.

– Что, и парень есть?

– Есть.

– Живете вместе? – потирает щетину.

– Нет. Даня там, дома остался. Он на карьере водителем экскаватора работает.

Раз уж речь зашла о личном, то я набираюсь смелости и свой вопрос задать.

– А у тебя?.. Жена, дети есть?

– Нет. Не сложилось… – качнув головой, отвечает он.

– Ооо… странно…

– Почему же?

– Ну… тебе ведь уже… тридцать один. Обычно к этому возрасту…

– Всего тридцать один, Саша.

Я осекаюсь. Опускаю взгляд в тарелку и сжимаю в пальцах ложку.