Чужой муж

– Здравствуй, Ириш, – делаю попытку обнять, но ожидаемо получаю отпор.

Выглядит отлично. Наверняка, гораздо лучше меня, но я рассчитываю сыграть на ее жалости.

– Паршиво выглядишь, Олег…

– Страдаю.

Усмехнувшись, все же задерживается взглядом на моей роже. Выискивает следы моих мучений.

Жалко улыбаюсь.

– Где моя шуба?

– Не знаю, – пожимаю плечами, двигаясь за ней к гардеробной, – твоя сокровищница в целости и сохранности.

Фыркнув, раздвигает дверцы и эффектно перекидывает волосы на одно плечо.

Я воспринимаю это, как зеленый свет. Прижимаю спиной к своей груди и сжимаю грудь ладонями.

– Руки убрал… – выдыхает еле слышно.

– Я скучаю, милая…

– Шлюхам своим лапшу на уши вешай…

Сама же льнет ко мне всем телом, ягодицами по паху елозит, дышит тяжело.

– Ира… прости меня… я косякнул жестко. Больше не повториться…

– Я тебе не верю, – изворачивается и ныряет в гардеробную.

Я за ней. К полкам ее грудью прижимаю и рукой под подол платья лезу.

Чулки.

Потрахаться приехала.

– Поверь… прошу… не могу без тебя…