Печать Демона. Воительница

– Сами-то вы какую сторону поддерживаете? – вяло поинтересовалась я, вновь прикрыв глаза.

Было тесно. Михаэль торопился, потому запрыгнул в салон прямо со мной на руках. И пока смотрел в окно, забыв, что я сижу на его коленях. Ещё и рюкзак на его спине ограничивал и так небольшое пространство малолитражки.

– Никакую, – хмыкнул он.

– Кира, твой парень всегда такой душка или только тогда, когда вынужден нести попавшую в беду девушку? – иронично поинтересовалась я и всё же приоткрыла один глаз, чтобы посмотреть, как каменеет лицо печатника.

– Он не мой парень, – буркнула девушка с пассажирского сидения. – Мы… друзья.

– Значит, он свободен? – пошутила я и даже сумела усмехнуться.

Многочисленные ушибы ныли, кожу стягивала запёкшаяся кровь, на душу давила монолитная тяжесть произошедшего, но нужно держаться. Я пережила смерть любимых, предательство жениха, с этим уж точно справлюсь.

– Когда я не вижу, – пробормотала Кира, снимая со спины небольшой рюкзак, чтобы вытянуть из него упаковку влажных салфеток. Одну она вытащила и протянула мне. – У тебя кровь на лице. И… вообще везде, – немного подумав, она передала мне всю пачку.