Венни. В клетке со Зверем

Второй самолет отца стоит на посадочной полосе. Нас подвозят. Ко мне относятся, как к хрупкой хрустальной вазе. Боятся лишний раз взглянуть.

– И сколько у тебя было мужиков? – вдруг спрашивает Марк, когда мы взлетаем.

Я сижу у окна, а он – напротив. Между нами столик. С трудом перебарываю желание плюнуть в его морду. Говнюк!

– А сколько тебе бы хотелось? – выгибаю бровь, – подрочить не на что?

– Отец не одобрит твои похождения, принцесса, – делает вид, что ради папули интересуется.

– А ты?

– И я не одобряю.

– Не веди себя, как мой старший брат, – выплевываю, – или забыл, как мы жарко трахались во время празднования моего совершеннолетия? А тогда, в особняке в Крыму? Посчитали каждый уголок. М?

Его кадык дёргается. Он помнит.

– Больше этого не повторится, Крис. Ты выходишь замуж, – достает из бара бутылку виски, плескает в стакан, – наши отношения в прошлом.

– Ой ли? – вспыхиваю, – совсем недавно у тебя на меня крепко стоял.

От его равнодушия я просто сгораю изнутри. Но я всё еще помню воспитание моей жесткой мачехи. Единственное, чему я у неё научилась. Прятать эмоции за маской.