Его жертва

Передо мной распахивают дверь в зал. Кажется, я была здесь с самого начала, когда Рамзия впервые привела меня к своему хозяину.

Кто-то толкает меня в спину, и я снова падаю на колени, прямо как в прошлый раз. Чуть ли не носом утыкаюсь в мысы его дорогих туфель. И, кажется, обдираю о ковер ладони, которыми пыталась затормозить свое падение.

Демид молчит и даже не шевелится. Он сидит в кресле, и я понятия не имею, о чем сейчас думает этот человек. Почему не начинает разговор? Почему не пытается выбить из меня душу?

А я даже не дышу рядом с ним. Сжимаюсь вся. Боюсь поднять голову. Сделать вдох без позволения. Чувство опасности щекочет ноздри, и, кажется, сейчас я вся охвачена им.

Тишина давит. Она ощущается гораздо более болезненно, чем обещания, сделать со мной что-то ужасное. Потому что не выходит предугадать следующий шаг Белозерского. Чего он хочет? Как накажет за побег? Ожидание смерти ведь хуже самой смерти, так же? Так… И я сейчас познаю всю силу этих ощущений.

Крупная фигура в кресле приходит в движение, видимо, решив, что с меня достаточно. К этому времени меня уже бьет крупная дрожь от которой немеют пальцы.