Его жертва

Настюха выходит из общежития с моей вместительной дамской сумочкой. Проходит мимо охранника, который даже взглядом ее не окидывает. Ясно. Назвав их двуклеточными, я погорячилась. Одна извилина если есть, то уже хорошо.

Остановившись у «Кирпичика», Настя оглядывается по сторонам.

– Пссс… – зову ее, открывая дверь.

Подруга тут же ныряет в такси.

– Ты, блин, охренела? – тут же залупается на меня, но, вспомнив про водителя, чуть убавляет тон. – Твою бабушку на скорой увезли, – шипит сквозь зубы. – Мы все на ушах стоим! А ты что?

Поджимаю губы. Сказать мне нечего. Не хочу втягивать ее. Пусть лучше дуется, принимая меня на конченную дуру.

– Все принесла? – с болезненностью в горле спрашиваю.

Подруга кивает.

– Я все расскажу тебе… Обещаю. Но сейчас не могу, – глажу Настьку по щеке. – Если кто-то будет спрашивать, искать… – слова даются с трудом. Я будто навсегда прощаюсь. Навечно.

– Я тебя не видела, – заключает за меня подруга.

– Оплачивать проезд будем? – врывается в наш разговор таксист.

– Прости, – шепчу Насте. Мне так жаль, что не могу рассказать ей. Жаль, что все вот так… Страшно, мерзко, неправдоподобно.