Мои порочные преподы
А мне нельзя здесь появляться. Сергей меня не узнал, но может узнать Ярослав.
Выруливаю за угол и налетаю на кого-то.
Вижу, словно в повторной съёмке стаканчик, как из него на рубашку плещется кофе, и неловко шарахаюсь в сторону.
– Твою ж мать! – на весь коридор ругается брюнет в черном костюме. – Горячо, блин.
В ужасе прикрываю глаза.
Сквозь ресницы смотрю на него.
Это он.
Второй.
Точно.
Тот же голос – приятный баритон, ему бы под гитару петь, он с музыкой сольется, по голосу я и отличила его от Сергея в ту ночь.
И лишь потом увидела зачёсанные назад темные волосы, как и сегодня. Стрижка "принстон" в лучших традициях престижного американского университета – за год ничего не изменилось.
Он морщится и отряхивает выкупанные в кофе пальцы. Мажет по мне недовольным взглядом и…
Всё.
Он плюхается на лавку возле стены, отмахивается от нависающих листочков хлорофитума в подставке над его головой.
Достает из кармана белый платок. И черный литой телефон.
– Новый костюм, – говорит он. Вроде сам с собой, а, может, и мне предъявляет – такой у него обвинительный тон. Он куда-то звонит, прижав телефон плечом. Вытирается платком.