Папа напрокат

– Дашунь, ты только не обижайся, ладно? – добавляю чуть мягче. – Не парься и присылай мне фотографию, я все сделаю. У тебя есть свои заботы. Поважнее моих…

– Ладно, я отправлю тебе фото, – соглашается Даша и внезапно добавляет со слезами в голосе. – Спасибо, ты такой хороший!

– Не знаю, с каким человеком ты раньше имела дело. Но мужики обычно решают проблемы, а не добавляют их, – в ответ Даша всхлипывает. Я не могу придумать, как заставить ее перестать лить слезы из-за такого пустяка. – Считай, что у твоей дочки уже есть самая лучшая в мире кроватка, – говорю с улыбкой, легко взбегая по ступенькам на нужный этаж. – Что-то еще?

В ответ Даша шмыгает носом. Расчувствовалась, и опять глаза на мокром месте. Хочется сказать Даше несколько ласковых слов. Они уже почти сформировались в красивое предложение в моей голове. Но открыв дверь квартиры, я замечаю кое-что странное.

– Я перезвоню тебе. Чуть позднее.

Я прячу телефон в карман и готовлюсь намыливать кому-то шею. Потому что на обувной полке лежит небольшая мужская сумка. Могу поклясться, что десять минут назад ее не было. Но пока я выносил мусор и трепался с Дашей по телефону, в квартиру проник неизвестный.