Цвет таволги

– Мам, ты чего здесь? – разбудил меня обеспокоенный голос дочери, – уже восемь, нам выезжать пора.

– Телевизор смотрела и не заметила, как уснула, – улыбнулась я, поднимаясь и по-старушечьи шаркая ногами, побрела ванную, – сейчас приведу себя в порядок, завтракаем и выезжаем.

Дорога вышла весёлой, никто не жужжал над ухом, что слишком часто делаем остановки и так мы никогда не доберёмся. Никто не сердился, когда кто-нибудь из детей нечаянно накрошил в машине и никто не курил в открытое окно, ведь всё выдувает, а нам всем кажется, что запах остаётся.

Мама нас встретила котлетами, запечённой курочкой, пирогами с мясом, капустой, яблоками, блинчиками, ягодным морсом, в общем, мы выползали из-за стола тяжело кряхтя и переваливаясь словно откормленные гуси перед Рождеством.

А утром снова в путь, правда, на машине дяди Толи, моя ласточка, конечно, почти вездеход, но по той дороге точно не пройдёт, зато сколько восторга было у сына, когда ему дали порулить по просёлочной дороге.

– Ну вот, Ани, я за домиком присматривал, печь нормально работает, – принялся перечислять дядя Толя, – а как твоя мать сказала, что ты удумала здесь с детьми остаться, так протопил хоть и тепло ещё, но ночи холодные стали.