Руки, полные дождя

Они не люди и никогда ими не были. Они те, кто существует рядом.

Достав телефон, Амон вызывает такси. Он хочет спать, с трудом сдерживается, чтобы не зевать. Эбби рядом ещё пританцовывает, но повисает на его плече. Заявляет:

– Я устала!

– Знаю, – улыбается Амон.

Эбби молчаливо вздыхает. На улице нет даже неоновых вывесок, электрический свет окутывает Амона, укрывает, но это не то же самое, что и солнце.

– Мне надо уехать.

– Куда? – поднимает голову Эбби.

– По делам. Смело пинай Анубиса, если что.

– Угу.

– Я ненадолго.

Амон подмигивает и легонько касается пальцами носа Эбби. Она хихикает.

Амон не ощущал себя ни слабым, ни больным, ни обессиленным.

Он ощущал себя холодным.

Он сидел прямо на полу, на цветастом ковре, прислонившись к дивану. От панорамного окна с мутным днём его отделяло небольшое пустое пространство. Амон ощущал солнце, даже такое сумрачное, спрятавшееся за облаками, запутавшееся между высокими лондонскими зданиями.

От пледа Нефтиды пахло чем-то смолистым, и Амон с удовольствием в него кутался. С кухни слышались резковатый голос Сета и спокойные ответы Гадеса. Нефтида увела всех туда, и Амон сразу переместился поближе к свету и солнцу.