Отец поневоле

– Хорошенький, правда? – воркует мама, заметив мой ступор.

– Ага.

– Надо, наверное, в полицию позвонить. Чтобы найти родителей, – добивает она меня своей логикой.

И в целом это правильно. Так делают, если находятся подкидышей. Отдают органам правопорядка, чтобы те нашли горе-родителей. Вот только… Что, если один из родителей – это все же я? И плевать, что я ни сном ни духом.

Вообще, конечно, вероятность не стопроцентная. Но иррациональные сомнения уже точат. А вдруг да? Вдруг этот мелкий – мой?

От этого становится душно, и я понимаю, что надо сваливать. Чтобы хоть немного привести мысли в порядок. А заодно и навестить родителей Полины.

– Ладно, я побегу. Ты сможешь приглядеть за ним? – хрипло спрашиваю, стараясь не смотреть на улыбающегося пацана, который начинает активно мычать и махать ручками.

– А ты сам куда? В полицию поедешь, да?

– Ага, – растерянно бормочу лишь бы оказаться подальше как можно скорее. – Выручишь, мам? Я ведь его с собой не могу…

– Надо же, какой лапочка, – приговаривает она. – Ты в детстве, ну, прямо такой же был. Тоже вечно высказывался, а чуть что не по-твоему – кричал и возмущался.