(Не) курортный роман

Я дергаюсь и, ткнув локтем ему по ребрам, скидываю с себя руку. Припускаю вперед к багажной ленте. Третий десяток, а ему все хихоньки да хахоньки!

В зале выдачи багажа настоящее туристическое столпотворение. Дорожная сумка Нагорного появляется в числе первых. Мою приходится ждать. Долго ждать.

Я слоняюсь по залу, поглядываю часы и уже почти уничтожила бутылку воды – моего чемодана нет. Народ с нашего рейса начинает расходиться один за одним, утаскивая свои вещи – я начинаю нервничать.

– А ты вообще брала с собой чемодан? – не выдержав, раздраженно интересуется Сережа. Вальяжно развалившись в кресле, он поглядывает на табло, согласно которому отгрузка багажа с нашего рейса уже… завершена.

– Конечно! Как я, по-твоему, полетела бы без вещей?

– У тебя есть рюкзак из ручной клади.

– Это женская сумочка. Сколько, по-твоему, в нее влезет?

– Черная дыра вмещает меньше, чем любая женская сумочка.

– Мудрость номер два?

– Нет, – подмигивает Нагорный, – опыт. Однажды зажигал с девчонкой, которая умудрились запихать в свою сумочку платье, дорожный фен и бутылку Джека. А по размеру она была вдвое меньше твоего рюкзака.