(Не) курортный роман

Хватит, Стеф!

Отворачиваюсь. Запоздало в нос ударяет знакомый аромат мужского парфюма, возбуждая рецепторы. Снова против воли я делаю глубокий вдох, пряча взгляд в окне самолета. Два года прошло, а он его не поменял. Завидное постоянство. Направить бы его в другое русло.

Мы притихли. Бортпроводники начали подготовку ко взлету. Сергей спросил:

– Ну, рассказывай, как дела на фирме?

– Ты это у меня спрашиваешь? – заламываю бровь. – Серьезно?

– А ты тут видишь кого-то еще из наших коллег? Серьезно? – обезьянничает наглец.

– Ты директор – тебе виднее, как дела на твоей фирме. Разве нет?

– Я был в командировке. Людвига не успела мне скинуть отчеты. Я два часа назад прилетел из Питера и сразу…

– Чаще в Москве появляйся и будешь в курсе всех дел, – бурчу, перебивая поток ненужной для меня информации. Достаю из кейса наушники. Настроя болтать все полтора часа полета у меня нет. Вчерашнее вино дает о себе знать, постукивая по вискам отбойными молотками. Очень надеюсь, что от перепада давления при взлете моя голова не треснет, как арбуз!