Охота на некроманта

– Вставший, – попадая буквами между стуком зубов, констатировала Настя.

Тот выразительно зыркнул в ответ: мол, ты б еще с градусником подошла, упокойник-новатор.

– Дом гддде? – слова давались клиенту с трудом.

Но давались же. Очуметь можно! Все внутренние органы должны были затронуть необратимые изменения, легких там вообще не было – на кой гранит они тому, кто не дышит?

– Чей? Мой?

Вставший очень по-человечески прикрыл глаза бронированной рукой, давая оценку могучему Настиному интеллекту.

– Там. На Чугунной, номер девятнадцатый. Только ключей нет – на погосте остались. Двери не открыть – я одна живу. Вторые ключи у мамы. А мама уехала на две недели в отпуск. Ключи от ее квартиры тоже там, в рюкзаке. Телефона нет, если звонить – то от соседей, и нужно ждать утра, ночью не откроют. И непонятно как добраться до дома, если я без обуви и куртки.

Разом вывалив все плохие новости, Настя на секунду замолчала, осознавая сказанное, и позорно разревелась.

Вставший издал какой-то звук, будто поперхнулся, и поднялся на ноги. Он был высок и настолько широк в плечах, что закрывал собой целиком вид на перекресток. Потом протянул руку, сгреб Настю за шкирку и закинул себе за спину, неинтеллигентно поддержав одной рукой под задницу; встряхнулся, распределяя вес, и быстро зашагал вниз по улице.