Весеннее чудо для мажора

– Убью, мать твою! Лиза! – услышала я рык, и откинулась в ванной.

Шторку Андрей не просто отодвинул – сорвал, она наполовину болтается на покореженных кольцах. Усилием воли прогнала с лица испуганное выражение – дело-то уже сделано, и, ах, какой результат – меня сейчас убивать будут.

На его лицо смотреть страшно почему-то, а вот кулаки прямо на уровне моих глаз – сжатые, с разбитыми костяшками. Ой-ой. Блин, ну не поворачивать же обратно теперь!

– Чего тебе? – как можно более ленивым тоном спросила я, и сдула со щеки прядку волос. – Булатов, какого черта ты ведешь себя как гвардеец в публичном доме? Я – девушка приличная, между прочим.

– Приличная? – тихо и страшно переспросил парень, и оглянулся. – Где он?

– Кто? – ахнула я, и тоже оглянулась по сторонам.

– Тот, с кем ты тут… так, – оборвал сам себя Андрей, ведь стоны-то продолжаются. Сузил глаза, опустил голову, и поднял полотенце с ноутбука, из динамиков которого и раздается непотребщина. – И что это за цирк?

– Вот именно, – надменно заявила я, и погнала пену себе на грудь, чтобы прикрыться. – Цирк, Андрей – это мне двери ломать. Чинить-то умеешь? Или только командовать: приготовь, постирай, и далее по списку. Мне самой ее чинить? А шторку?