Весеннее чудо для мажора

– Жуть какая, – впечатлилась я, и уши резанула знакомая фамилия.

Но мало ли Булатовых у нас в стране?!

– Что, такой злобный участковый?

– В вопросах собственности, – поднял дедок палец вверх. – Ладно, девонька, почапал я. Кстати, я деда Игорь, дочка моя за вашей хатой следила.

– А я Лиза.

– Да знаю я, – рассмеялся он. – Вся деревня знает.

Однако, здравствуйте! Не успела я приехать, как все вокруг уже знают, кто я, и как меня звать-величать.

Но мысли с деревенских сплетен снова вильнули в сторону знакомой фамилии, и я даже не заметила, как открыла калитку, вышла на улицу, и встала напротив соседского дома.

Забор с облезлой, синей краской. Двор жуткий, саженцы вишни – та еще напасть, и наверное, летом здесь не пройти. Дом вроде ничего, добротный, но окна грязные, и вообще, смотреть на этот кошмар больно. Особенно на фоне остальных домиков – чистеньких, ухоженных, будто только из сказки.

Понимаю я тех женщин, которые хотели привести этот ужас в порядок.

Собственность Булатовых… нет! Я потрясла головой. Ну правда ведь, тех Булатовых – тысячи, если не десятки тысяч. Просто не самое приятное совпадение, вот и все!