Порочные чувства

– Я тебе рассказала про свое имя, а тебя почему Маратом назвали? – поставила перед ним тарелку, забрала мясо, и отправила его в микроволновку. – Марат Соколовский… это немного странно звучит. Имя не самое славянское.

– Дед воевал, командира взвода Маратом звали. Тот его из-под обстрела вытащил. Меня в честь дедова командира и назвали. И для всех моих братьев отец не просто красивые имена выбрал, а по дедовым рассказам – с кем служил, с кем воевал, с кем дружил. В честь них и назвали.

– У тебя много братьев?

– Пять. Старший – Егор, затем я, а остальные младшие: Игорь, Максим, Олег и Руслан.

Я завистливо вздохнула. Я-то одна у родителей. Может, в детстве это и хорошо – единственной и неповторимой быть, но, когда все уходят, даже обняться не с кем. А был бы у меня брат, или сестра, может, я бы легче все, что произошло, перенесла.

– Ты, я так понимаю, одна у родителей?

– Одна, – кивнула мрачно, и отставила тарелку с нетронутым, остывшим борщом.

Не хочу есть.

Мы сидели в молчании. Марат ел, я думала. С этим человеком мы из разных миров, я абсолютно Марата не понимаю. И не думаю, что хочу понимать. Мы даже пересечься не должны были.