Память – это ты
– Можно я скажу, что меня зовут Роберт?
– Говори что хочешь, лишь бы начиналось на “эр”.
– Ты пойдешь со мной?
– Нет, я буду ждать снаружи.
– Слушай… а вдруг старик знает фотографа?
– С какого перепугу ему знать какого-то фотографа?
– Не знаю… Это точно здесь? – Мне было неспокойно.
– Да, почти пришли… В чем дело?
– Не знаю… Что-то мне не нравится.
– Что именно?
– Не знаю… Интуиция…
Мы дошли до стены тупика, и Полито взглянул на меня с удовлетворением:
– Ну поздравляю.
– С чем?
– Хорошая интуиция. Я бы на твоем месте ее слушался.
– Ты о чем? Где мы?
– Тебе не говорили, что ты задаешь слишком много вопросов? – Взгляд его изменился. Теперь невозможно было узнать мальчишку, что просил помочь продать камеру.
– Куда ты меня привел? Здесь ничего нет!
– К несчастью, кое-что все же есть. – Полито дважды постучал по железному мусорному баку справа от себя.
– Что ты делаешь?
Прежде чем он успел ответить, я услышал за спиной смех и обернулся, не понимая, что происходит. Трое парней старше, выше и гораздо крепче нас приближались, похлопывая дубинками по ладоням. Я взглянул на Полито, надеясь, что для него это тоже неожиданность и он сумеет вытащить нас из этой передряги, но в его глазах я прочел другое. В них не было ни веселости, ни насмешки – и ничего, что могло бы разъярить меня. Осмелюсь сказать, что в его темных глазах читалось нечто противоположное торжеству. Ему было стыдно?