Анчар Крой. Огнеходец

– Я не коп, если что. Так что если думала ударить меня, попробуй. Я никому не скажу. И да, я их терпеть не могу. Если бы они делали свою работу, мои услуги бы не потребовались.

– Может, они и так не потребуются, – чуть поникнув, ответила она, уставившись в пол. – Ну найдут её, как первую. Что дальше?

– Или не найдут, – пожал плечами Анчар, поджигая фаербол, чтобы снова закурить. – Или она и вовсе не умирала. Печатную фотографию подделать несложно. Вернуть человека к жизни после распятия – тоже. Тебе такое в голову не приходило, а, панкуха?

Она не ответила, так и продолжила смотреть в пол. Что-то её выбило, затриггерило. Ей просто нечего было ответить.

Анчар вновь надел шлем. При создании слепка на столе панкухи был раскрыт коммут со страницей нотного стана. Он присмотрелся внимательно.

– Ну и нетленки же вы шпарите… – скривился он. – Это сейчас все такой сраный пост-панк играют?

Он не видел панкуху из шлема, по крайней мере, пока не приблизился бы к ней достаточно близко, чтобы программа подсветила её контуры сквозь виртуал. Только услышал: