Хроники Книжника – 4

– Присаживайтесь, – один из служивых, одетых в серую форму без знаков отличия, даже не поздоровавшись, встал со стула и предложил его мне, а затем отошёл к окну. Сидевший слева от него усач также поднялся со своего места, заняв позицию возле двери, а вот третий остался сидеть на месте. Девушка в это время отвлеклась на тетрадь, лежавшую на конторке в углу комнаты и что-то туда записывала.

Я не спорил. Кинув мешок на пол, уселся напротив мужчины. Он был уже немолод – лет пятьдесят (по моим, земным меркам), или даже больше. Чёрные как смоль волосы на висках уже тронула седина, а глубокие морщины пролегли на лбу и в уголках карих глаз. Тяжелый, гладко выбритый подбородок, широкий нос и при всём этом – несуразно тонкие губы, смотревшиеся на таком лице слегка… неуместно.

– Меня зовут Мир’рег, – представился он, – Старший лагет (*лейтенант: прим. автора) восемнадцатых врат. А вы?..

Признаюсь честно – я ужасно хотел соврать. Назваться вымышленным именем (выдавать себя за кого-то знакомого было достаточно рискованно) или придумать что-нибудь. Но один взгляд на этих людей, на то, как удобно они заняли места в помещении, полностью исключая возможность не только побега, но и любого другого моего необдуманного поступка – всё это говорило о том, что ложь не прокатит. Но гораздо сильнее повлияло то, что я почувствовал секундой позже.