Не чужие дети

– Позавтракаю на работе, – донеслось из-за двери.

От места, где я стояла, до спальни и до кухни было примерно одинаковое расстояние. Вот это и называется «меж молотом и наковальней». И зачем я только вставала, готовила?! Время поджимало, по-хорошему, через десять минут я должна была выйти из дома, но куда там! Вернулась к детям. Даша так и стояла, не сводя с меня взгляда. Как маленькая колдунья.

– Это что у тебя, – присев перед ней, показала на варежку. – Зачем она тебе?

Племянница не ответила. Прижала к себе варежку крепче, всем видом показывая, что не отдаст. Или… что боится, что я заберу? Эта догадка была неожиданной и полоснула по сердцу. Заберу, как забрали у неё маму, дом, всё привычное, что у неё было.

– Пушистая, да? – с трудом улыбнулась, показав на варежку. – Только жалко, что она одна. Давай… Давай попробуем найти вторую? Может быть, кто-нибудь сможет связать нам такую же, как думаешь?

Даша внимательно слушала, но по-прежнему молчала. Я погладила её по голове и показала на стол. К омлету она едва притронулась, и как с этим бороться? Поставила в микроволновку. Может, со второй попытки получится?