Аукцион волшебного хлама

– Мне звонят из больницы, – прошептала Ася. – Нет, нет, нет, не хочу! Не возьму! Не желаю слышать! Нет, нет! Степа, ответь! Скажи, что это я говорю.

Делать нечего, пришлось взять трубку.

– Здравствуйте, Анастасия, простите, не знаю вашего отчества, – проговорил приятный баритон, – беспокоит доктор Голубев Петр Романович. Николай Юрьевич…

И тут он начал кашлять. Ася вцепилась пальцами в край стола, впилась взглядом в мое лицо и начала бледнеть.

– Выпейте воды и договорите, – не выдержала я.

– Простите, – прокряхтел медик. – Ваш муж пришел в себя! Находится в сознании, способен произнести пару слов.

– Он жив? – воскликнула я.

– Покойники, как правило, не разговаривают, – заметил Голубев.

– Жив, – прошептала я.

Ася заплакала.

– Хочется побеседовать не по телефону, а с глазу на глаз, – продолжил эскулап.

– Через полчаса приедем, – пообещала я.

– Будет лучше, если увижу вас без большого количества сопровождающих, – быстро возразил собеседник.

Я посмотрела на рыдающую Асю. Отпустить Болотову в таком состоянии одну невозможно.