Шкуры из стали

Последний месяц я только и делаю, что выискиваю минусы вокруг. Происходит все неосознанно, преследуя только одну цель – задавить, погасить в зародыше, то малодушие, которое нет-нет и покажет свое рыло, с извечным – разве плохо тебе, стоит ли так рисковать? Стоит. Необходимость же жизненная! И разумом все понимаешь, абсолютно, только пока есть вариант отложить судьбоносное решение, как и возможность дать задний ход, сомнения в правильности выбора существуют, и никуда от них не денешься.

И накручивал сам себя только поэтому. Все не по мне… И нет тут в реальности свободы! Так ее нигде и никогда не было, разве что как вариант «о свободе небывалой сладко думать у свечи»4, но где те свечи, а где я?

А все же непросто. Сейчас я могу просто вернуться домой. Вышел из метро, сел в уютное кресло такси, а через полчаса нырнул в капсулу… И вот он горячий, временами радиоактивный, но такой родной ветер Пустошей. Обжигающее солнце, скрипящий на зубах песок, ни с чем несравнимые первые глотки родниковой воды. Верный карабин, где каждый патрон любовно снаряжен своими руками, каждая пуля отлита лично. А мясо рад-скорпионов, таящее во рту, немного сладковатое, обязательно со жгучим перцем, под янтарный эль из Нью-Хевиша, чуть горьковатый, холодный-холодный в запотевшем высоком стакане. Эх…