Прости меня

– Никита, ты чего? Кать? – смотрю на подругу растерянно.

– Что, Кать? Иди к своему любовнику. Не ной. Зажигала с моим Колей, вот и получай ответ, – приводит себя в порядок и смотрит так, словно хозяйка положения.

– Мне не смешно, – еле шепчу пересохшими губами.

– Сука, – прилетает увесистая пощечина от мужа, и я отлетаю в угол.

Я не знаю, что больнее – удар, или то, что они говорят и делают. Нахожусь в оцепенении.

Хватаюсь за горящую щеку, думая лишь о том, что завтра будет след от пятерни Никиты, и силясь произношу:

– Никит, что происходит?

Слова мои глупы, как и мысли о том, что передо мной был розыгрыш. Нет, это не игра, происходящее здесь и сейчас – правда. Жестокая, страшная и унизительная.

Никита даже позволяет себе меня ударить, чего никогда не было в нашей семейной жизни за долгие годы. От волнения и нервов, перед глазами темнеет, а из носа появляется кровь.

Муж и лучшая подруга любовники.

Вопрос в одном, почему виновной оказалась я?

За что меня предали, ударили, оскорбили?

– Вон пошла отсюда, шваль. Детей заберу по суду, даю десять минут, чтобы собрать трусы, – добивает пулями из слов любимый супруг.