В последний раз

Приехав в столицу к сестре после свадьбы, я оказалась вместе с парой пенсионеров, которые после работы читали книжки. Поняв, что этот кисляк пора разбавлять, спрашиваю у своего зятя, куда можно пойти напиться и потанцевать.

– У моего друга есть клуб, я могу попросить его присмотреть за тобой, – ровно предлагает зять.

– Стас, мне не десять лет, что за бред? – фыркаю я.

Сашин муж оглядывает мое короткое блестящее платье в пайетках и, смиренно вздохнув, вызывает своего водителя.

– Тебя отвезут и привезут, – сказал Стас. – Там на меня зарегистрирован столик, все за мой счет. Можешь отдохнуть.

– Вау! – искренне говорю я. – Кошелек можно не брать?

Стас не ответил, лишь покачав головой. Довольно усмехаясь, я чмокнула спящую на диване сестру и укатила развлекаться. Вот не чувствовала я тогда, что встречу отца своего ребенка.

Музыка заполняет меня своим ритмом, пульсируя в венах, словно еще один мотор, разгоняющий кровь. Я танцую, повинуясь ей и толпе вокруг меня. Я уже выпила достаточно коктейлей за столиком, но сидеть там в одиночестве было не то, что мне сегодня надо. Я хотела движения и какого-нибудь взрыва. Разгоряченные тела и этот ритм делают меня слегка зомбированной. Не понимаю, кто рядом, кто обнимает, мне все равно. Двигаюсь, словно в последний раз, чувствуя, что становлюсь легкой от алкоголя. Сегодня хочу быть беззаботной девушкой, а не начальником клиентского отдела. Меня никто не знает, и я никого не знаю. Что может быть лучше?