Герцог фронтира, или Вселенская замятня

Во дворе поместья было тихо. Дневной зной сменялся прохладой, и ветерок приятно ворошил волосы молодому парню, что сидел на скамейке у ворот внутри поместья. Он блаженно закрыл глаза и отдыхал. Его отдых прервал голос из сторожки.

– Брат Грицай, к нам направляется какая-то баба. Да красивая, чертовка.

– Что за баба? – лениво спросил парень и открыл глаза, поднял соломенную шляпу, прикрывавшую лицо, и выпрямился.

– Да откуда мне знать? Говорю же, красивая.

– А почему ты решил, что идет к нам?

– Грицай, не тупи! Мы в тупике, и она направляется прямо к нам.

– Может, шлюха? Заработать хочет. Так я не против…

– Дурень, – беззлобно ответил голос из сторожки. – Шлюхи в кабаках сидят. Это, может быть, от Ведьмы посланница.

– Ну, как подойдет, так узнаем. Чего раньше времени суетиться?

– Как бы беды не было, Грицай. Наши-то сутки уже как пропали. Известий от них нет. И Брунгхельд запретил передавать в центр известия без его участия. Вот сидим и непонятно чего ждем. Я сообщу дежурному…

– Не спеши. Этот чудак из старых. А они рады поржать над нами. Подойдет, разберемся, что к чему, и тогда уже сообщим брату Агустену.