(не) Отец моего сына

Когда подъехали к дому, еле сдержалась, чтобы сразу не открыть дверь и не выбежать из машины. И когда он наконец припарковался, выбралась на свободу. Глотнув холодного вечернего воздуха, стараюсь успокоиться. Иду к подъезду, не оглядываясь на Андрея. Дергаю за ручку железную дверь и только сейчас понимаю, что ключей-то у меня нет.

Я так спешила, что забыла их взять. Блин, дура!

«Нет, я не обернусь! Нет. Пусть сам подойдет».

Гипнотизирую дверь, надеясь, что все же кто-то из соседей решит выйти.

– Андрюша, ты ли это? – слышится из-за спины приятный голос соседки с пятого этажа.

Приветливая женщина под шестьдесят. Всегда здороваемся с ней. Живет одна с двенадцатью кошками, при этом еще успевает дворовых кормить. Всегда, когда здороваемся, улыбается мне, порой и слово приятное скажет.

– Здравствуйте, Антонина Ивановна. Да, я, – неожиданно ей в тон отвечает младший брат мужа.

Я от удивления даже обернулась, может, мне показалось. С каких пор он так вежлив с людьми?!

– Володя говорил, что ты уехал учиться за границу. Как тебе там, понравилось? – ревностно спрашивает она.