Мой (не)выносимый сосед

– Держи, – Саша протягивает мне большой бумажный стакан капучино.

Забирает свой американо, расплачивается с уличным баристой и мы дальше бесцельно бредем по набережной Москвы-реки.

– Так значит ты не москвич? – продолжаю наш разговор.

– Уже нет, – хмыкает Сашка, отпивая кофе из стаканчика, – Но у меня осталась московская квартира, если это для тебя так принципиально…

Хитро косится на меня поверх картона, а я прыскаю со смеху.

– Оу, заманчиво, но давай уточним район и метраж! – хохочу.

– А, говорят, размер не главное, – страдальчески вздыхает.

– Надеюсь, тебе лично эту утешающую сказку никогда не рассказывали, – фыркаю я, вновь забегая вперед и пятясь, чтобы видеть его лицо.

Зря. Потому что именно в этот момент в его серых глазах мелькает что-то хищное в ответ на мою двусмысленную шутку, и у меня по рукам волной рассыпаются мурашки.

– Не рассказывали. Чтобы мне такое сказать – даже близко нет оснований, – заявляет Саша вкрадчиво и отпивает кофе. Вижу, как двигается его кадык, когда он глотает.