Мой (не)выносимый сосед

8.1

Когда выхожу из душа, по квартире уже стелется терпкий аромат свежезаваренного кофе. Слышу, как Сашка хозяйничает на кухне, с кем-то болтая по телефону.

Его смех, отрывистые фразы, междометия…

Это все так странно: мужчина – не родственник в моей квартире, чувствующий себя как дома.

«В ЕГО квартире! – тут же ворчит мой внутренний голос, – Он –то как раз у СЕБЯ дома. Это ты, Лиза, еще непонятно на каких тут правах!»

«Ну да, – мысленно вздыхаю я, – Пора выяснять…»

Выдох – вдох, и я толкаю дверь на кухню. Сашка оглядывается на меня, кидает кому-то «ну все, пока» и сбрасывает вызов. Он уже одет, на нем светлые джинсы, черная адидасовская кенгуруха и безупречно белые носки. Такие слепящие, что я невольно задаюсь вопросом, мыла ли я вчера пол. Влажные после душа светлые волосы на макушке собраны в знакомый мне хвостик, серые глаза, устремленные на меня, все такие же опасно озорные.

– Ты быстро, молодец, – улыбается одним уголком губ и кивает на стол, – Садись.

Присаживаюсь. Передо мной тут же материализуется чашка дымящегося кофе, тарелка с остатками яичницы и еще одно блюдо с поджаренными тостами с маслом. И вилку он тоже не забыл…