Его дерзкий трофей

– Нет, – отрезаю грубо, потому что зла на него.

Он мне не помогает, а ставит палки в колеса, забавляясь моей глупой увлеченностью и попытками привлечь его внимание, и сейчас у меня минута на то, чтобы придумать, как продлить этот вечер.

– Уже пятый, – замечает этот умник. – Думай скорее.

Распахиваю глаза и возмущенно смотрю на него. Он крутит мяч на пальце, с интересом наблюдая за моими муками.

Сцепив зубы, импровизирую, глядя ему в глаза.

– Ты мне ногу отдавил, – говорю высокомерно, наобум выставив вперед правую стопу. – Не могу идти.

Мой мучитель одобрительно улыбается.

Его лицо преображается до очередных плясок моего живота. Волевой подбородок становится острее, вокруг насыщенных голубых глаз вспыхивают морщинки.

Вздыхаю.

– Неплохо… – тянет, вручая мне мяч под звонкий «дзинь» лифта.

Плавно подается вперед и подхватывает меня на руки.

– Ай… – выдыхаю.

Кажется, этот маневр дался ему раз плюнуть, а ведь я совсем нелегкая.

Дурацкий мяч мешает мне во всех смыслах. Я таю, притупив взгляд и улыбаясь. Царапаю пальцами пупырчатую поверхность, утопая в блаженстве и в панике запоминая все-все ощущения. Силу его твердого тела. Его запах. Никакого парфюма. Только гель для душа. Чистый и ненавязчивый запах здорового мужчины. Мои кости в его руках не такие уж и тяжелые. Совсем не тяжелые. Разве это не идеально?