Его дерзкий трофей

– Мне нужна помощь в течение дня, – говорит она, лавируя в вечернем трафике очень медленно и очень аккуратно. – И еще меня могут в любой момент в больницу забрать, а мой муж часто в командировках.

Киваю, позевывая.

– Мы живем за городом… – продолжает Катя, включая фары, потому что стемнело окончательно. – Если захочешь в Москву, можешь брать мою машину…

– У меня нет прав, – говорю я, разглядывая проносящийся мимо город.

И даже если бы были, я бы не взяла ее машину. Она стоит столько же, сколько наша с мамой квартира.

Москва жужжит как муравейник. Такая непривычная. На секунду ощущаю себя заблудшей душой, попавшей в другое измерение. Я здесь чужая. Прямо очень. Наверное, нужно было почаще выбираться из дома.

– Ладно, придумаем что-нибудь, – кивает сестра. – Ой, извини…

Приклеенный к приборной панели телефон звонит, и она тычет на прием, стараясь не отвлекаться от дороги.

– Да?..

– Привет, Пушистик… – стелется по салону бархатистый мужской голос.

У меня по руке бегут мурашки.

– Черт… – бормочет Катя, пытаясь отключить громкую связь и одновременно вести машину.