Чужая невеста

Помню, как появился Джеймс, хотя на тот момент я не знала его имени. Как мы, два пьяных дурака, стояли перед алтарем, и я зачитывала ему свои клятвы. А этот придурок еще засмеялся, обвинив меня в том, что я наверняка выдернула отрывки из всяких романов, чтобы звучать получше. Хотя я на свою клятву потратила времени больше, чем на эссе при поступлении в колледж. Ни одной чужой строчки. Все от чистого сердца.

Потом нас «поженили». Хотели подарить фотосессию, но я отказалась. Еще снимки не хватало отлавливать по всему интернету.

Следом мы разошлись по своим делам. Всё. Чего из этого трагедию разыгрывать.

– Не помнишь, значит? – уточнил Джеймс угрожающе.

– Не помню что? – отчеканила я.

Глаза мужчины опасно сверкнули.

– Не помнишь, как потащила меня в лифт? – вкрадчиво продолжил мужчина.

Нет.

Стало страшно. По-настоящему страшно. В памяти не отпечатался никакой лифт.

– Не помнишь, как начала меня раздевать прямо в кабинке?

Мамочка.

Вцепилась в кресло, ладони моментально вспотели. Я не могла. Да я бы ни за что не изменила Конраду. Никогда. Ни в каком состоянии.