(Не) отец моего ребёнка

Открыв входную железную дверь, Сергей вошёл внутрь квартиры и прислушался. Было тихо. Очень тихо. Включив свет в прихожей, он снял ботинки и пальто. Прежде чем пройти в другие комнаты, он остановился, словно пытаясь что-то услышать, и поймал себя на том, что волнуется. Даже ладони вспотели. Сперва Сергей пошёл на кухню, но там было пусто. В гостиной и двух гостевых спальнях тоже никого, как и в его кабинете. В спальню он заходил, опасаясь, что там может быть Полина. Спит, к примеру. Уже поздно всё-таки. Но её и там не было. Всё оставалось на своих местах.

– Ничего не взяла, – сказал он, смотря внутрь гардеробной, где светил приглушённый свет, и в этом свете переливалось золотистое платье, которое любимая купила для празднования Нового года.

Развернувшись, Сергей пошёл в гостиную. Там всё так же лежал разбитый стакан и сломанная коробка с тестом на беременность. Он тяжело опустился в кресло и поднял лицо к потолку. Как он теперь будет жить в этой квартире, где каждая мелочь пропитана ей? Как ему теперь есть, спать, дышать без неё? Эта девчонка настолько крепко засела в его сердце, что не выдернуть никакими клещами. Глухо застонав, он потёр уставшее лицо ладонью и всмотрелся в своё отражение, которое виднелось в стенке стеклянного электрического камина.