(Не) отец моего ребёнка

– Ничего, я сильная, я справлюсь, – повторяла Полина сама себе, пока поднималась по лестнице на четвёртый этаж. Лифт опять не работает. Всё-таки ничего не меняется в этой жизни.

Открыв входную дверь ключом, она вошла внутрь квартиры и прислушалась. Тихо. В воздухе летает пыль, пахнет старостью и затхлостью, а квартира без солнечного света погрязла во мраке. На улице было ещё темно, и рассвет не наступил. Протянув руку к выключателю, Полина щёлкнула по клавише, и маленькую прихожую затопил яркий свет, от которого девушка тут же поморщилась.

– Ну, здравствуй, дом, милый дом. Я скучала, – произнесла она и, сняв сапоги и зимний плащ с шапкой, девушка прошла в одну-единственную комнату и открыла форточку, чтобы в квартиру впустить свежего воздуха. Подумала о том, что нужно будет чуть позднее к соседке наведаться, сообщить, что приехала, и запасные ключи от квартиры забрать. Тётя Галя, соседка с верхнего этажа, следила за квартирой. Эта женщина была подругой матери, и тётя Галя не отказалась помочь в присмотре за квартирой в отсутствие Полины. Только сейчас девушка осознала, как хорошо, что не продала своё жильё, а ведь хотела. И если бы сделала это, то сейчас оказалась бы на улице.