Фальшивая невеста мажора

– Ты там хоть одну видела?

– Не знаю, но…

– Дура, – пинаю ножку стула, на котором она расселась, и натягиваю пальто.

– Ты куда?

– Как куда? На панель, деньги зарабатывать.

– Ев… Я же не знала, – ноет мне в спину.

– Пошла ты.

Хлопаю дверью и плетусь к лестнице.

Выйдя на крыльцо, которое, кстати, только и попадает под камеры, выискиваю машину Валиева. Особо не напрягаюсь, тут не так много заниженных спортивных тачек.

Медленно шагаю по ступенькам и, завернувшись в пальто, открываю дверь, плюхаясь на сидение.

Дорогая кожа немного поскрипывает под моей наеденной пятой точкой, а в нос ударяет запах дорогого салона вперемешку с приятными мужскими духами.

Я в таком апатичном состоянии, что мне абсолютно плевать, как я сейчас выгляжу. Хотя лук еще тот: небрежный и наполовину распавшийся хвост на голове, пушистые домашние тапки, черные, затертые на коленках джинсы, растянутая футболка и пальто.

– Привет, – Валиев скользит по мне взглядом, но все, что я могу, это смотреть в одну точку прямо перед собой.