Мертвая улика

«Сволочь, – мелькнула мысль в гудящей голове Льва Ивановича. – Пристыдил, зараза».

Анатолий Игоревич согнал улыбку с губ и придвинулся к Гурову ближе.

– И все-таки хорошо, что я вас встретил. Иначе пришлось бы ждать. Собирайте вещи, Лев Иванович. Сейчас вы поедете домой.

Гуров уставился на врача.

– А что случилось-то? – непонимающе протянул он. – Мы с вами попрощались минут двадцать назад, и тогда вы категорически не хотели со мной расставаться. Что случилось за время вашего отсутствия? Жена, что ли, уговорила?

– Нет, ваша супруга здесь ни при чем, – скривил губы врач. – Ей, кстати, пришлось добираться до работы на такси. А отвезти я ее не смог потому, что мне позвонил ваш начальник. Что-то там стряслось, и без вашей помощи, кажется, ему не обойтись. Единственное, что я сделал, так это попросил не использовать вас… как бы это лучше сказать… физически.

Гуров молчал и не сводил глаз с Анатолия Игоревича.

– Никаких резких движений, – заявил тот. – Ни погонь, ни засад, ничего подобного. И мне обещали, хоть я и не верю таким обещаниям.