Город. Кварталы

Но я не переносил вида мусора. Можно называть меня придурком, но как-то это не эстетично. Нельзя есть там, где срешь. Нельзя срать там, где живешь. Поэтому, как только накапливался мусор, я сбрасывал его в выкопанную яму с противоположной стороны от главной дороги. И надо сказать, у меня там было раздолье.

Если посмотреть с крыши моего второго дома, то повсюду, куда ни падал взор, раскинулся огромный парк. Ну, это звучал он так красиво, по-праздничному. На самом деле обычные посадки березок. Мы по молодости в таких распивали портвейн «777», убежав с уроков.

Но самое интересное, туда никто не совался. Крылатый говорил, что стоит пролететь немного над парком, как голову сдавливает невидимым железным обручем. И такая тоска накатывает, хоть волком вой. И я понимал, о чем он. Мне самому на кромке лесопосадки было уже не по себе, будто кто-то подсматривает за собой из-за деревьев. Стоило отойти метров на двадцать обратно к своему кварталу, как паранойя отступала. Один раз я даже попытался сунуться туда на разведку. Старался себе доказать, что это все фигня и ничто не может напугать взрослого адекватного мужика. Ага, какой там… Бежал так, будто за мной кто-то гонится. Больше попыток не предпринимал.