Чувства на продажу

Сейчас, сквозь прозрачный гибкий пластик капюшона, превратившегося в надутый шарик, на Николая смотрел Семен. Белый, как простыня, выпученные глаза – красные, в полопавшихся капиллярах. Щеки и борода багровые, кажется, из носа все еще идет кровь из лопнувших сосудов. Рот раскрыт в крике.

– Семен! – рявкнул Павлов. – Семен! Связь!

Техник забился в своем надутом комбинезоне, замотал головой. Глаза его горели безумным огнем, он что-то кричал, но бывший пилот его не слышал. В рабочем комбинезоне нет встроенной системе связи, а личного коммуникатора не видно.

– Где Игнат! – крикнул Николай и внешние динамики скафандра разнесли его голос по пустому коридору. – Игнат!

Семен не ответил. Он вдруг начал вырываться из хватки бывшего пилота – сосредоточено и деловито. Взгляд его блуждал, брызги крови собирались в шарики и оседали на рыжую бороду. Павлов ослабил хватку. Комбинезон – не скафандр. Да, у него есть минимальная защита и аварийней запас кислорода – таблетка на поясе. Но сколько осталось времени…