Я тебя проучу

Снова смотрю на портреты. Сходство очевидное. На всех картинах девушка с фотографии.

– Это же она! – Поворачиваюсь к Платону.

Он стоит у дивана, опершись о его спинку поясницей, и бултыхает кубики льда в стакане с янтарной жидкостью.

– Она, – отвечает, пристально взглянув на меня.

– Обалдеть… – выдыхаю я. – Это что, твои картины?! Да?! Их рисовал ты?!

– Увлекался когда-то. – Он отпивает глоток и поджимает влажные губы. – Давно.

– А она кто? – Я машинально смотрю на его руку. Обручального кольца нет. Да и раньше я его не замечала. И следов нет. – Чужая невеста, – догадываюсь я.

– Я был слишком беден для нее. – Богатырев тупит взгляд в бокал. – Нищий художник, воспитанный детским домом. В любви клялась мне, а по расчету вышла за другого.

От его слов мне становится нехорошо. В чем-то мы с ним похожи. Нас обоих предали те, кого мы любили. Но еще я слышу в его тоне неостывшие переживания. Он по-прежнему любит ее. Его не надо учить этому чувству, оно уже принесло ему боль.

– Я дал себе слово, что больше никогда никого не подпущу к себе, – продолжает делиться сокровенным мужчина-стена. – Никому не открою сердце. Дал слово, что разбогатею и докажу ей, как сильно она ошиблась, измеряя счастье деньгами.