Клан боевых хомяков

Серёга понимал: свои пятнадцать минут славы он поймает чуть позже – после финиша. А в тот момент, наоборот, решил прибавить газу. Площадь перед клубом состояла из бетонных плит, сцепление шин с ними было отличное, и Серёга уверенно вдавил педаль газа в пол, предвкушая предстоящий триумф и подъём чувства собственного величия до небывалых ранее высот.

– Что за… – он даже не успел договорить.

Машину повело, словно корову на льду. Она не слушалась руля и двигалась в известном лишь ей одной направлении, да ещё и юзом. Боковым зрением Серёга увидел поливальную машину, обильно орошающую площадь содержимым своего бака.

«Вашу маму, мокрый асфальт», – подумал Серёга, и кто-то сразу же выключил свет.

Когда свет включили, стритрейсер лежал на больничной койке, а в лицо ему улыбалась лоснящаяся физиономия в полицейской фуражке. Увидев, что пострадавший пришёл в себя, физиономия шмыгнула носом и сказала:

– Очухался?

– Типа того… – осторожно ответил Серёга, пытаясь понять, где он находится.

– Повезло тебе: такая авария и всего лишь несколько ссадин.