Жена чужого мужа. Счастье взаймы

Тихо встав с кровати, я выхожу и стучусь в дверь к няне, которая уже встала и оделась.

– Я ухожу, присмотрите за ребенком, – прошу у нее. – Он спит в той спальне.

– Конечно, – кивает она.

Я сжимаю волю в кулак, прежде чем идти в очередную контратаку. Мне не хочется снова спорить с охранником, я до смерти устала, но не время сейчас сдаваться. Открыв дверь, выглядываю в коридор и вижу, что мужчина на посту сменился.

– Вам что-то нужно? – спрашивает меня более молодой охранник.

– Я хочу поговорить с Булатом. Немедленно, – требую я, вся скукожившись внутри в ожидании очередного отказа.

– Я уже иду, Вита, перестань доставать охрану, – раздается голос из другого конца коридора и я вижу направляющегося к нам Тагирова.

Он выглядит бодрым и выспавшимся, одетый в брюки и пуловер, с идеальной прической и начищенными ботинками. Я же все еще стою в своем халате и тапочках не по размеру, на голове наверняка птичье гнездо, и если раньше меня это не беспокоило, то при виде такого уверенного и собранного Булата становится не по себе.