Жена чужого мужа. Счастье взаймы

– Здравствуй, Вита, – спокойно говорит он, делая шаг вперед, в квартиру.

Я отступаю, потому что он, вдруг, оказывается слишком близко, и Тагиров закрывает за собой дверь, отрезая нас от мира в небольшой прихожей.

– Где ты был? – спрашиваю я, отступая еще дальше от него.

Но это не то, что меня на самом деле волнует. Я прижимаю к себе покрепче Асада и тот возмущенно дергается, приводя меня в чувство.

– Прости, дела задержали меня на более долгий срок, чем я рассчитывал, – морщится мужчина. – Но, спасибо тебе, что позаботилась о ребенке. Теперь я его заберу.

– Нет! – говорю я, прежде чем успеваю подумать.

– Нет? – недоуменно переспрашивает Тагиров.

– Он только проснулся, надо его покормить, – тараторю я, чувствуя подступающую панику.

Черт, черт, черт! Я не могу с ним расстаться, не могу! Как же я без него? Это жестоко, невыносимо! Я так привыкла к Асаду, я начала думать, что Булат никогда не вернется за ним, но он пришел! А я… Как же я без своего львенка?

По щекам текут слезы, пока я иду на кухню и начинаю нервно готовить детскую смесь. Словно чувствуя мое состояние, малыш начинает плакать и Булат, пришедший следом за мной, протягивает к нему руки.